Perco o interesse em fazer o que quer que seja pois não sei o que dar ao mundo. Mas o mundo não importa, ele continua sem nós. É uma ilusão apenas por que não conseguimos continuar sem nós mesmos.. mas nada me convence sem ser o sono e a cama, ando a preferir uma existência automatizada que vai contra os meus princípios. Por que quero contar histórias que não existem nem me surgem na mente. Absorvo como uma esponja o mundo dos outros, por que o meu não parece suficiente. Peço desculpa, baixinho, àqueles de quem gosto, pois não merecem aturar-me em tal tormento, que parece ter tão fácil fim mas perpétua numa insistência dolorosa.
Não quero jantar de novo. Faço mal ao corpo mas só quero dormir, com esperança que o sol me dê vontade de prosseguir o que necessito de apontar.
O que estou a fazer?
O que quero?
Apaguei essas perguntas e não mais encontro resposta em nada, a inspiração vaiu-se de tantas pancadas que lhe deram e agora não sei o que é meu e o que não é, o que sou nem o que deixo de ser.
Idealizo mas a arte não se faz pensando.
O problema não é o mundo, sou eu que não sei o que sou. E a dúvida que é o meu maior defeito.
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